Cristaux par-dessous la dune
Cristaux par-dessous la dune
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Chaque journée, les voyances vers la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, grossissant sans relâche. Des voix sans identités, porteuses d’espoirs, de sensations, de désespoir souvent, traversaient les sables immobiles pour atteindre les cristal de Mémoire-Morte. Djibril répondait à n'importe quel interrogation sans hésitation, soufflant délicatement sur les surfaces scintillantes, libérant les visions prochaines qui défilaient censées ses yeux avec une limpidité poignante. Mais la évocation qui s’effaçait en renouveau devenait une défiance constante. Djibril commença à virer jusqu’aux souvenirs les plus simples : le goût des aliments qu’il aimait des anciens temps, l’odeur du jasmin qui fleurissait parallèle à sa maison d’enfance, le sceau de voix de sa mère, disparue depuis des générations. Chaque quantième, les contours de son personnalité s’effritaient lentement, remplacés par un vide allégé, silencieux et oppressant. Pourtant, son emploi avait une force efficient. Chaque réprésentation révélée aux étrangers au téléphone ramenait à la surface un fragment oublié du monde qui avait habité cette grande ville engloutie. Au foyer des voyances individuelles surgissaient de temps en temps des tribunes de l'ancien temps : une sa place de marché manifeste, des effigies hospitaliers, un temple grande aux colonnes gravées, perdu par-dessous les sables depuis très longtemps. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, réalisant une marqueterie complexe qui tentait de améliorer une légende effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus seulement une astuce d’aider les personnes à l’autre borne du macrocosme. Elle devenait une solution pour ramener une civilisation farouche à la vie. Les cristal, n'importe quel fois qu’ils étaient sollicités, semblaient pervibrer d’une envie donnée, comme s’ils souhaitaient eux de plus se consacrer de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus ses chakras s’épuisait, donnant coccyxes lui des fragments laissés de côté pour toujours. Il sentait néanmoins que cette appel antique était attachée à lui d’une façon inexplicable. Certains figures, capturés dans les visions des boule de cristal, lui semblaient familiers, tels que s’il les avait déjà croisés dans un but lointain. La lisière entre ses propres chroniques et ceux du peuple défunt devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle en vie d’une rappel collective, au prix de la sienne. Au cours des occasions, sous la thermométrie écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait toutefois de souffler sur les boule de cristal, clairvoyant que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les guidances gravées sur les murs et la poussière froide des chroniques sacrifiés.
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